| Abà
s’assurièggiani
Óndizi,
dòdizi,
trèdizi.
No vi n’isthàzini più
di vecci
pusaddi sottu a lu muraglioni
di la gèsgia.
Si piènani l’occi
di luzi
e lu cabbu ippiriddu
di sori.
Si fàzini casdhu
affiagnèndisi a pari
e li mani
ingruziaddi,
so beddi appuggiaddi
a un bàccuru drittu
chi fìcchini in mezu a li pedi.
Óndizi,
dòdizi,
trèdizi
viaggi
longhi cument’e una vidda,
si so arressi
inogghi
pa’ imbarrià soramenti
un sacchettu d’ammenti
lampaddu
affaccu a li botti
senza curori.
Óndizi,
dòdizi,
trèdizi.
Li passa lu tempu
aisittendi
chi arribia pa’ ognunu chidd’ora
pa’ intrazzi
in chissu pusthari d’affaccu.
Visthuddi di nobu
ma senza abbaiddà più
lu sori
e pieni di freddu
drent’a lu cabbu
ippiriddu. |
Adesso
prendono il sole
Undici,
dodici,
tredici.
Non ce ne stanno più
vecchietti
seduti sotto il muraglione
della chiesa.
Si imbevono gli occhi
di luce
e la testa pelata
di sole.
Si tengono caldo
stringendosi vicini
e le mani
incrociate,
stanno appoggiate
sul dritto bastone
puntato in mezzo ai due piedi.
Undici,
dodici,
tredici
viaggi
lunghi come una vita,
sono finiti
qui
per scaricare soltanto
una valigetta di ricordi
buttata
accanto alle scarpe
senza colore.
Undici,
dodici,
tredici.
Trascorrono il tempo
aspettando
che arrivi per ciascuno l’ora giusta
per entrare
nel grande portone li accanto.
Con addosso l’abito buono
ma senza più il sole
negli occhi
e pieni di freddo
nella testa
pelata. |
