S'arena tratenet is arrastos:
e ferida aperta est
cando su penzamentu inchinisau
torrat che ispada puntuda
e ferit ancora.

Est aillargu s'abreschida 'e su cantu.

Is oras passanta lenas
inboddiadas
in d'un' isciall 'e astraore,
cricando un 'iscampiadorgiu 'e lughe
in s'orrocchile canudu 'e s'anima.

M'intendo pigione perdiu,
senza caminu,
ma non mi frimo innoghe
a nd'ingurtire su velenu
de su miseru foeddare tuo;
nudda tratengio in manos.
Torro ancora in is aidos meos

e semeno trigu nou
is ispigas non hant a esser orrosarios
ma olias,
e s'artare de sa cresia mia
d'ap'a mudare
cun 'i raios chi ndapo furau a su sole,
s'asulu chi nd' apo furau a su chelu
sa serenzia furada a su mare
e medas velos de lentore
po arreposare s'anima mia feria.

Como buffo in qust'ena frisca de galanias
calighes de diligos nòos
e hat a esser certesa
de 'olare in s'unda 'e s'ispera
po non esser prus
caminante sola in sa 'ia.

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Viandante Solitaria

La sabbia trattiene le orme
ed è ferita aperta
quando il pensiero fuligginoso
torna come spada acuminata
e ferisce ancora.

É lontana l'alba del canto.

Le ore passano lente
avvolte
in uno scialle di ghiaccio,
cercando un afflato di luce
nello scoglio incanutito dell'anima.

Mi sento un passero smarrito,
senza meta,
ma non starò qui
a ingoiare il veleno del tuo misero parlare,
nulla trattengo nelle mani.

Tornerò ancora nelle mie valli,
seminerò nuovo grano:
le spighe non saranno rosari
ma ulivi,
e l'altare della mia nuova chiesa
rifiorirà con i raggi
che avrò rubato al sole,
l'azzurro che avrò rubato al cielo,
la quiete rubata al mare
e tanti veli di rugiada
per riposare la mia anima ferita.

Adesso bevo in questa sorgente
fresca di dolcezze e nuovi palpiti,
e sarà certezza
il volare sull'onda della speranza
per non essere ancora
viandante solitaria.