Andà in macchina la notti, ninnaddu
in una néula di pagi, chena
pressa, chena appuntamenti, purtaddu
undi ti porta la currenti. S'alza
mittagnia una musica e ti piglia
cumenti caldu vinu d'una ampulla,
lu stradoni magèndula diventa
lu vellutu di la notti una tenta
schiariadda dugna tantu da li fari
chi t’arrìvini e pàssani
che certi pinsamenti, chissi impruisi
da triniggà lu sangu e la mimoria
affrisciadda in fulzeri d’emozioni,
da lu primmu lampizzà di l’occhji soi
a la stirazzadda dizisa ad una lenza,
da chiddu gol signaddu da luntanu
a lu dumani sarraddu i la manu
strinta in ghjru a li più rui banderi.

No vogliu pignì lu tempu andaddu,
ma sempri e undisisìa eu lu pensu,
cumenti l’ua lugenti d’istaddiali
candu lu vinu l’anima ti brusgia
i l’invirradda, ma li roddi sìghini
a ghjrà i la calma notti, ghjrani
li frecci chena pasu i lu rilogiu,
gràidda è la luna, e cà lu sa
si s’avarà a liarà in spiranza pà dumani.

Andare in macchina la notte, cullato
in una nuvola di pace, senza
fretta, senza appuntamenti, portato
dove ti porta la corrente. S'alza
maliarda una musica e ti piglia
come caldo vino di bottiglia,
la strada una nenia diventa
il velluto della notte una distesa
schiarita ogni tanto dai fanali
che ti assalgono e passano
come certi pensieri, quelli improvvisi
da trinire il sangue e la memoria
rinchiusa in forzieri di emozioni,
dal primo scintillare degli occhi suoi
allo strappo deciso ad una lenza,
da quel gol segnato da lontano
al domani serrato nella mano
stretta attorno alle più rosse bandiere.

Non voglio piangere il tempo perduto,
ma sempre e dovunque lo ripenso,
come l’uva lucente dell’estate
quando il vino l’anima ti brucia
d’inverno, ma le ruote continuano
a girare nella calma notte, girano
le frecce senza tregua l’orologio,
incinta è la luna, chissà
se partorirà speranze per domani.