| Ischintiddas
de ispantu
Columberis che nidos vacantes
in pinna ‘e muros de granitu
cumparin brivos de ispicas e granos.
Ampullas in colore virde,
boitas, assentatas a pira pare
lampizan intro unu corrale astrintu.
E téulas a bìculos, imprueratas,
suspitas de abba e de ventu,
s'annaghen ispartinatas in sa corte.
De custa frita sorte
ispèrio s’ormina ‘e sa mùtria,
cumpanza de sa luche ‘e su sole
chi eris tinghiat de ispera
sa janna como frischiata
in custa domo de ventanas tuppatas.
Ma primitia una ménnula in fiore
e unu batente ‘e linna aoratu
aperin paris calassos de istòrias,
ghettan ischintiddas de ispantu,
de tempus chi torrat presente
in custa domo. E contat
de passos sicuros,
de manos sapientes e lestras
chi donaian carignos e istima.
Fit tanno in s’oru ‘e sa janna
chi cupaiat lenu lenu in sa carena
s'istracchiore operosu ‘e sa die.
E sa cuntentesa naschiat in cussa domo
pro s’ ora durche ‘e su pasu serale. |
Scintille
di meraviglia
Colombaie come nidi abbandonati
in cima ai muri di granito
appaiono privi di spighe e grani.
Bottiglie verdi,
vuote, accantonate una sull'altra
luccicano dentro un angolo stretto.
E tegole a pezzi, impolverate,
impregnate di acqua e di vento,
si aggiungono sparse nel cortile.
Di questa fredda sorte
osservo l'impronta del silenzio,
amica della luce del sole
che ieri colorava di speranza.
la porta ora sigillata
in questa casa di finestre chiuse.
Ma un mandorlo con fiori precoci
e un battente di legno solitario
aprono insieme cassetti di storie,
lanciano scintille di meraviglia,
di tempo che si fa presente
in questa casa. E narra
di passi sicuri,
di mani sapienti e veloci
che donavano carezze e stima.
Era allora nel limitare della porta
che spariva piano piano nel corpo
la fatica operosa del giorno.
E la gioia nasceva in quella casa
per l'ora dolce del riposo serale. |
