L’anni…

Rìdini, piègnini, a volti pari
puru tùnchjani che canni
a la frina, avà verdi, avà groghi,
avà spinti i’ la banzigallella
di lu tempu di un pinsamentu, suspesu
primma chi l’umbra càlia a osu strala.

Bàddani pa’ mimori
di ventu, baddinendi che vapori
di soli in mìmmulosi prucissioni.
E mi l’ammentu cavaddi
i’ li cosci bramosi d’essè manni,
in gherri vinti primma chi l’affanni
di sensi e carri fùssiani attuppaddi
a buliacci lu pogghju di chissa innuzenti
attesa. Mi l’ammentu
ancora, pigghjaddi i’ l’ora più mudda
e bugghjosa, candu lu misteru
sbambarriegghja a la fantasia
smisuraddi oceani, e la premmusia
di scubrì di noi la parti più umbrosa.

M’aggrada pinsalli torra chjari
chjari, antigghi pinzelli di canni
fendi la barba a la luna luntana,
candu chena sfrisalli
passa e l’allegra lu ventu di un dolci
rùrrù, i’ la nirvosa calma
di fogli in attesa di chissu mumentu.
Mèttini ali di sedda a dugna alenu,
adattèndisi a la curva
di la sorti, e imbara solu la bogi
di li canni candu vassa i’ l’umbra
l’ultima schinchidda di la sera.

Gli anni…

Ridono, piangono, a volte
pare pure gemano come canne
nella brezza, ora verdi, ora gialli,
ora sospinti sull’altalena
del tempo di un pensiero, sospeso
prima che l’ombra cali come scure.

Danzano per memorie
di vento, baluginando come riverberi
di sole in lamentose processioni.
E me li ricordo cavalli
tra cosce bramose d’esser grandi,
in guerre vinte prima che ansie
di sensi e carni giungessero
ad intorbidirci la pozza di quell’innocente
attesa. Me li ricordo
ancora, piegati nell’ora più muta
e cupa, quando
il mistero spalanca alla fantasia
smisurati oceani e la bramosia
di scoprire di noi la parte oscura.

Mi piace immaginarli ancora puri,
antichi pennelli di canne
fare la barba alla luna lontana,
mentre senza sfiorarli passa
il vento a rallegrarli di un dolce mormorio
nella nervosa calma di foglie
in attesa di quel momento.
Mettono ali di seta ad ogni alito,
adattandosi alla curva del destino,
e resta solo la voce delle canne
quando trabocca nell’ombra
l’ultima scintilla della sera.

Giuseppe Tirotto
1^ Classificata Premio Acli 2012