| L’isthazioni
Da inogghi è
chi mi ni soggu andaddu
cun dui varisgi e un imbòriggu in manu
drent’a un vagoni tuttu affumiggaddu
di un trenu chi zi curria luntanu.
Vidia fuggendi
l’ùsthimi aribari
e la zimbònia di Santa Maria,
sempri più piccinnedda, in mezzu a un mari
di cabisthuri guasi iscumparia.
Abia l’aora
secca da l’affannu
e l’occi mi sintia tutti brusgiendi;
ma dubia fa cumenti un ommu mannu
chi no si fazi mai vidé pignendi.
M’era parò
trimmurendi che canna
e làgrimi n’abia già fattu assai
basgendi a mamma mea sobbr’a la gianna
cumenti no dubìssia turrà mai.
Era lassendi la
me’ pizzinnia.
li logghi indì m’era già fattu mannu
candu no abìami nudda e zi paria
la vidda tuttu un gioggu senza dannu.
M’era lassendi
la primma innammuradda,
li mascharaddi in greffa a carrasciari,
li fuggaroni a l’ischuriggadda
passadd’a un brincu giugghendi a “cumpari”.
Mi turràbani
abà dananzi a l’occi
li moi pieni di figga di dui dì,
li carruzzi di legna e li ginocci
sempri imbucciaddi a fozza di gaggì;
li pastheri fiuriddi
i’ lu gianniri,
pizzinni isthrasginaddi i’ la carrera
frubbèndisi lu muccu i’ li visthiri,
fèmmini ciacciarendi finz’a sera.
Tuttu m’era
manchendi e mi paria
ind un mamentu già tuttu invicciaddu,
oramai vanu cumenti una triddia
ch’è disthaccadda da lu so’ impiddraddu. |
La
stazione
È da qui
che sono andato via
con due valige e un involtino in mano.
Sono partito dentro un vagone fumoso
di un treno che se ne andava lontano.
Vedevo fuggire
gli ultimi oliveti
e il cupolone di Santa Maria,
diventare sempre più piccolo
scomparendo in un mare di tetti scoloriti.
La commozione
mi soffocava quasi,
e gli occhi gonfi mi bruciavano;
ormai, dovevo comportarmi come un uomo
e non dovevo far vedere le lacrime.
Ma il tremore
non riuscivo a frenarlo
e lacrime ne avevo sparse abbondanti
baciando mia madre sulla porta
come se non dovessi tornare mai più.
Mi lasciavo alle
spalle l’infanzia
e tutti i posti dove ero cresciuto
quando non avevamo niente e ci sembrava
la vita tutto un gioco senza danno.
Stavo lasciando
la mia innamorata,
le allegre mascherate di carnevale,
i falò innalzati di sera
e saltati in coppia per diventare “compari”
Mi tornavano adesso
davanti agli occhi
i canestri pieni di fichi settembrini,
i carretti di legno e le ginocchia
sempre spellate per le molte cadute;
rivedevo i vasi
fioriti davanti alle porte
i bambini sdraiati per la strada
che pulivano il moccio col vestito,
donne che chiacchieravano fino a sera.
Ora mi stava mancando
tutto
e mi sentivo invecchiato in un momento,
ormai inutile e vano come un ciottolo
staccato dal suo selciato. |
