Lu finitu
di Giuseppe Tirotto

Lu finitu era lu soli infusu
di lintori, era un tempu nou
chi prummittia sonnii cantu una
pastera a magghju i li balconi, èrani
chissi dì scuntipiggiaddi, passaddi
cumenti passava lu ventu
i li peli longhi di tandu, èrani
li blugìnisi cu’ la scritta groga
o la mùsica in una linga istragna,
èrani paràuli appena ditti
e ghjà buladdi, era una rezza
infiadda da un palloni, era
un trinigori di cori i la stazioni
accò intuppava l’occhji
d’una stedda i li veddri appannaddi
di la fola, di libri e quaderni,
chena rimmel nè un filu di rossettu.

Lu finitu èrani li dì ancora
da vinì, lu finitu
era solu immaghjnalli, nudendi
in chissu mari verdi d’anni
cussì stùpidi cussì immaculaddi,
chi a pinsavvi lu cori
ancora mi s’affuga
in una malincunia di meli agru,
li mani, cu’ li mani
mi pari sempri di strignì lu soli.

L’anelito
di Giuseppe Tirotto

L’anelito era il sole asperso
di rugiada, era un tempo nuovo
che prometteva sogni quanto una
fioriera a maggio sui balconi, erano
quei giorni spensierati, passati
come passava il vento
nei capelli lunghi di allora, erano
i bluejeans con la targhetta cerea
o la musica in una lingua straniera,
erano parole appena dette
e già volate, era una rete
gonfiata da un pallone, era
un tremito di cuore alla stazione
quando incrociava gli occhi
di una stella nei vetri appannati
della fola, di libri e quaderni
senza rimmel nè un filo di rossetto.

L’anelito erano i giorni ancora
da venire, l’anelito
era solo immaginarli, nuotando
in quel mare verde di anni
così stupidi così immacolati,
che a pensarci il cuore
ancora mi s’affoga
in una malinconia di miele amaro,
le mani, con le mani
mi sembra sempre di stringere il sole.