| Non
l’isco
Non l’isco
s’est su sonu de sos frores
chi noales s’abberin
saludande s’ ‘eranu
a mi dare cunfortu.
O s’aera prus tèbia
cando lèbia carignat
cun sa dìliga manu
timòrias coladas.
O alas coloridas
de mariposas friscas,
bolande in su mudine
durche che su mele,
prenu ebbia
de su tempus colande
intzertu e piedosu
subra su chi creia
pérdidu gosu
chi m’affranzat ancora.
Non l’isco
s’est sa gana de ammentos
isbioridos,
cando torran fadados
a m’istringher su coro,
ube sulan che bentos,
battìndemi
s’insoro nuscu antigu,
cun pintadu su logu
de sos appentos mios.
O at a esser solu
sa ‘isione
chi sa mente cunfundet
in rampos intritzados
da’ sa edra.
Fortzis est un’ispera,
ma non l’isco.
|
Non
lo so
Non lo so
se è il suono dei fiori
che novelli si aprono
salutando la primavera
a darmi conforto.
O l’aria più tiepida
quando leggera accarezza
con la mano delicata
paure passate.
O ali colorate
di fresche farfalle
che volano nel silenzio
dolce come il miele,
pieno solo
del tempo che trascorre
incerto e pietoso
sopra quella che credevo
perduta gioia
che ancora mi abbraccia.
Non lo so
se è la voglia di ricordi
sbiaditi
che ritornano magici
a stringermi il cuore,
dove soffiano come venti,
portandomi
il loro antico profumo,
con dipinti i luoghi
dei miei trastulli.
O sarà soltanto
la visione
che la mente confonde
in rami intrecciati
dall’edera.
Forse è una speranza,
ma non lo so.
|
