Notte antica...
di Giovanni Piga

Custu sero
su bentu ’e s’intrìghinu
carinnat chelu e terra,
in d’un’abbratzu ’e luche moddiana
che pessu ’e dispedìa
da-e mentes tirchinadas.

E dego
chisina ’e fochiles chen’istòria
in runda chin su bentu
in sos prados ispartos de sos annos
ti nche bio, pizzinnu
fizu meu,
che alenu ’e luche
in sa mimòria isalenada
‘e su tempus.

Juco a pala sa notte
... notte antica
de tùnchios isconnottos
de carrales teraccos (o de donnos ferales...?)

Est sero ’e tramuntana.
Custu sero.
Non cumprendo su negòssiu ’e su bentu:
est allargu s’arrastu
(... ma est mùliu ‘e bentu
o lamentu ’e boes muliaches?)
che l’intendo irghelande
in su grogo ’e sas fozas de s’intrìghinu,
a lucores de lampos
de paràgulas sortas,
cravadas che istillos
in chelos issambentaos
macraos
de isteddos chene grista, favularjos .

E dego, òmine ’e terrasanta,
Mamuthone ’e duamiza annos,
sico a dansare solu a lampaluche
a passu ’e arpilìas,
in sa janna
de cust’àtteru Millénniu...
jubilande a su bentu ’e sa notte:

“Bona sorte, pizzinnu... fizu meu...
Bona sorte....”

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Notte antica...

Stasera
la brezza del tramonto
accarezza cielo e terra
in un abbraccio di tenue luce
come un commiato di pensieri
da menti abbiosciate.

Ed io
cenere di focolari senza storia
a spasso col vento
nello spazio degli anni
t’intravedo, giovane
figlio mio,
come barlume di luce
nella memoria ansimante
del tempo.

Porto a spalle la notte
... notte antica
di gemiti ignoti
di schiavi fratelli ( o di potenti malvagi?)

Sera di tramontana.
Stasera.
Non capisco il linguaggio del vento.
Ne sento lontano lo strepito
(... ma è muggito di vento
o di “boes muliaches”?)
dileguarsi
nel giallore delle foglie del tramonto,
al lucore di lampi
di parole bacate,
confitte come pugnali
in cieli insanguinati
istoriati
di stelle sbiadite, bugiarde.

Ed io, uomo d’argilla,
Mamuthone di duemila anni,
al balenìo di lampi
continuo da solo la mia danza
a passo di brividi
sull’uscio
di quest’altro Millennio...
gridando al vento notturno:

“Buona sorte, giovane... figlio mio...
Buona sorte...”

Autunno 1995