| Ti
circu
Conoscèmu is nodas de su coru tuu;
conoscèmu su sabori de is lagrimas
e intendèmu candu su scorìu t'assitiàt,
mama.
Cument'e frutu cumprìu, pèndint
gemas de sali de sa mata
'e su coru chi pòrtat scurpìa
s'imagini tua, mama. Ti circu
intre is umbras de su bixinau
candu su cantu 'e su caboni
si cunsignàt sa nea. Ti circu
in is tzèllas de sa menti e mudu
in mariposa s'anima po mi stentai
in su rosargiu chi t'est imprassèndi
sa tumba. Est schèrda in sa carri
s'arregordu de s'infrusàda
chi t'hiat arrancau a su prantu
miu segretu. Imoi sunt medas
is paginas chi amàncant a sa storia
nosta fata diventai comuna
de su sanguni e de su mali
ch'hiat fatu niu intre is cambus
nostus imparentendisì
prim' 'e s'ora cun s'jerru. Cument'e
acua in tubu arribìu, non pàssat
prus froa in is arrèxinis e sa manu
stèntat a pinnigai po tui
de is matas de celu sa mimosa.
S'anima hat scoviau is penas
e is pillonis hant firmau su cantu.
Credidòri de su tempus nostu,
avantzu pretesas a sa Sorti
po chi mi ripàghit bisenditì, mama. |
Ti Cerco
Conoscevo le note del tuo cuore:
conoscevo il sapore delle lacrime
e sentivo quando il buio ti assediava,
madre.
Come frutto maturo, pendono
gemme di sale dall'albero
del cuore che reca scolpita
la tua immagine, madre. Ti cerco
tra le ombre del quartiere
quando il gallo con il canto
ci consegnava l'alba. Ti cerco
nelle celle della mente e muto
in farfalla l'anima per sostare
nel rosaio che abbraccia
la tua tomba. È scheggia nelle carni
il ricordo dell'assalto
che ti strappò al mio segreto
pianto. Ora sono tante
le pagine che mancano alla nostra
storia resa comune
dal sangue e dal male
che fece nido tra i nostri
rami imparentandoci anzitempo
con l'inverno. Come
acqua in tubo otturato, non passa
più linfa nelle radici e la mano
fatica a cogliere per te
dagli alberi del cielo le mimose.
L'anima ha svelato le mie pene
e gli uccelli hanno interrotto il canto.
Creditore del nostro tempo,
avanzo pretese alla Sorte
perché mi risarcisca sognandoti, madre. |
