| Vecci
càbburi
Isthóri vécci,
di vécci càbburi;
no sòggu a ca cuntalli.
Debu acciappà génti
chi zèschia,
drentu a li pusthiggàri
lu sònu di antighi bozi,
cuàddi
i’ la bambàzi di li longhi sirenzi;
deb’acciappà
pintori di tinti ischururìddi
chi sabbìani avvibarazzà
li cribbaddùri di li muri
e li grundi isciaràddi
suipési sòbra lu càbbu
di pizzìnni ipiducciàddi a lu sòri.
Isthóri vécci
mei, nosthri, di tanti
chi no semmu fuggìddi da li vécci carreri
undì vibì aunìddi e guasi cuàddi
comu ind un cumpròttu.
Isthóri
chi abà raccuntemmu impacciàddi
cumenti fùssiani fàuri.
E zeschu arècci nobi
attènti a li vécci isthóri
di chisthi vécci carreri
ricchi soru pa’ noi
d’ischèssi ucciàddi di sòri,
drent’a l’isthrint’appusenti
affullàddi, di li nosthri fantasìi.
E la cunfidènzia chena timòri
cu’ lu timpisthà di li troni
innantu a li tèuri di terra rùia
e li rìi d’eba frùscha
chi brincàbani li giannìri di li mizani
e li bàschi di pabìru
fatti di fogli di vécci quadènni.
Isthóri vécci di vécci càbburi.
S’ acciappu a ca cuntalli
li passu pa’ fazzi, invitaddi.
Mi dizaràni, mancarri:
“Chi bravu! Chi beddi! “ |
Vecchi
quartieri
Vecchie storie di vecchi
quartieri;
non so a chi raccontarle.
Debbo trovare gente
che cerchi
dentro gli archivolti
il suono di antiche voci
nascoste
nell’ovatta dei lunghi silenzi;
debbo trovare
pittori dai colori smorti
che sappiano dare risalto
alle crepe dei muri
ed alle grondaie sbrecciate
sospese sopra la testa
di bambini spidocchiati al sole.
Vecchie storie
mie, nostre, di tanti
che non siamo scappati dalle vecchie strade
nelle quali vivere uniti e quasi nascosti
come in un complotto.
Storie
che ora raccontiamo impacciati,
come se fossero bugie.
E cerco orecchie nuove
disposte per le vecchie storie
di queste vecchie strade
ricche solo per noi
di modesti barbagli di sole
dentro le piccole stanze
affollate delle nostre fantasie.
E la confidenza senza paura
col tempestare dei tuoni
sopra le tegole rosse di coccio
ed i ruscelli nati dalla pioggia battente
che saltavano la soglia dei bassi
e le barchette di carta
fatte da fogli di vecchi quaderni.
Vecchie storie di vecchi quartieri.
Se trovo a chi raccontarle
le spaccio per false, inventate.
Mi diranno, magari
“Che bravo! Che belli!” |
