Non b'at poesia
di Andrea Chessa

No,…oje non tenzo gana ‘e iscriber versos…
Mancu su pistichinzu ‘e los aisettare, de los chircare… o, mentzus… sun issos chi non mi chircan.
Tzertos manzanos t’ischìdas… e nche sun jà incue: accoconaos in chizu ‘e s’anima, dae pacu colaos oru ‘e su coro a che li furare azicu ‘e calore, o una junta ‘e annéu. Aisettan solu sa punta ‘e sos poddiches tuos pro si poder bortare in iscrittu…
...Eja…tzertas dies…
E non balen sos impinnos, sos addobios chin sos clientes, non balet nemmancu su tempus iffora : su chelu podet essere nettu che-i s’oro o, mancari, esser’in chirca ‘e ti che falare in conca, ma cando sos versos depen essire no abbadian nemmos in cara. Che-i su biazadore istracu chi tocat, impressìu, a sa janna ‘e sa posada, gai sa poesia, inchieta e letranchicurza, t’allestrat sos passos, istorrandeti s’ocrada e sos pessamentos, contipizandeti su negossiu. Fintzas a ti facher imbentar’iscoticos e netzessidades mai àpidas, su tantu ‘e ti lambicare cussa mes’ora ‘e solidade in dainnantis de unu fozu, una tastiera, un’ischermu allútu. Tzertos seros t’ispantas cando, torrand’a domo in macchina, sas nues de un’iscuricada insambenada t’invàden sos ocros, e tue non ti podes firmare, in sa filera impressìa ‘e trabballadores istracos e indiferentes,… e cussas paragulas, totinduna, cumparin in sa mente. Dae semper, las fis chircande, e arribban propiu tando, in cussu mamentu, cando non las pòdes iscribere. E t’irfortzas de las ghelare in sa memoria, ischinde pretzisu, però, chi un’àtera ocasione s’est pérdia, unu mamentu fughìu chi no as a resissire prus a impresonare.

Ma oje…oje nono, no nde tenzo propiu gana.
Oje sos pitzinnos de bestire e de che batir’a iscola non sun …“galanos barbirujos/ in cambas de mèndulas frorias”, e sa macchina chi, burdellosa, m’istrisinat a traballare no est …“su carru/ ‘e un’ostinu mai cherfiu / ma semper chircau”. Oje custa tastiera est solu una filera ‘e cuadrateddos de plastica de incarcare e non … “sas boches minudas/ de s’anima mea”. E sos ocros annottan “supra” ‘e sas cosas… e no in intro. Non chircan nudd’àteru chi su chi biden, non nde prasman sas formas, non nde mudan sos colores.
Sun dies chi t’acatas a deper facher sos contos chin s’esistentzia, chene possibilidad’‘e fùghida: unu curre-curre semenau ‘e impédicos, chi ti fachen trabuccare, a bortas, fachendeti male… e su dolore l’intennes, chi est dolore.
E no est tzertu su traballu a m’indurcare sas oras, mancari regalandem’iscutas de filosofia in duna die ‘e ratzionalidade. In s’ufitziu meu, de cossizeri finantziariu, tento, a cont’‘e clientes, s’andamentu ‘e sos mercàos e s’irviluppu (o, prusaprestu, sa regréssida) de s’economìa e de sa finantzia… che de nàrrere: cantu de prus rigorosu, istérile e materialista podat esistìre in su mundu: “tassi d’interesse, indici di mercato, flussi e cicli finanziari”, dàre e àere… supra tottus “àere”… sun sas cadenas chi m’impresonan sa mente, tantu ‘e mi facher desizare sa poesia comente s’angrone naturale ube m’intanare sa cussentzia.
Ma oje non b’at remediu… oje nono…
Custu manzanu sos numeros chi juco in dainnantis non sun àteru chi sa misura ‘e su dispiaghere chi ap’a dare a chie at perdiu, galu, àteru dinare, e sos gràficos nde sun sa bisura… E deo,… deo ap’a deper picare su telefono, chi oje est su caminu prus lestru pro dare malas nobas, e cuffunder su lume ‘e su cliente, chircand’‘e indurchire s’amaresa sua.. e sas curpas meas. Cussos gràficos, oje, mai an a resessire a si tramudare in… “ossudos pòddiches ghelaos/ chi arrancana neula/ e collin arena” o… “ s’abbochinare/ disisperau/ de sa brente prena/ e de su coro desertu”.
No, oje non bi la faco…

Oje, propiu, non b’at poesia…

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Non c’è poesia

No…oggi non ho voglia di scrivere versi…
Neppure ho la smania di aspettarli…. O, meglio… sono loro che non mi cercano.
Certe mattine ti svegli…e sono già là: accucciati nel ciglio dell’anima, appena passati per il cuore, per rubargli un po’ di calore o una manciata di malinconia. Aspettano solo la punta delle tue dita per potersi tradurre in scrittura
Si,… certe mattine…
E non valgono gli impegni, e gli appuntamenti con i clienti. Non vale nemmeno il tempo la fuori: il cielo può essere terso oppure sta per caderti addosso, ma quando i versi devono uscire non guardano in faccia a nessuno. Come il viandante sfinito bussa impaziente alla porta della locanda, così la poesia, irrequieta e intollerante, t’affretta i passi, distogliendoti lo sguardo ed i pensieri, e accelera i dialoghi, fino a farti inventare scuse ed esigenze mai avute pur di distillarti quella mezz’ora di solitudine davanti ad un foglio, una tastiera, uno schermo acceso. Certe sere ti sorprendi quando, ritornando a casa in automobile, le nuvole d’un tramonto insanguinato t’invadono gli occhi, e tu non puoi fermarti, nella frettolosa fila di pendolari stanchi ed indifferenti,… e quelle parole, d’improvviso, appaiono nella mente. Da sempre le stavi cercando, e arrivano proprio li, in quell’istante, quando non puoi scriverle. E allora cerchi di cristallizzarle nella memoria, già sapendo, però, che un’altra occasione s’è perduta, un attimo fuggente che non riuscirai più a catturare.

Ma oggi… oggi no, proprio non ho voglia.
Oggi i bambini da vestire e portare a scuola non sono… “leggiadri pettirossi / su rami di mandorli fioriti”, e l’auto che rumorosamente mi trascina al lavoro non è… “il carro/ di un destino mai voluto/ ma sempre cercato”. Oggi questa tastiera è solo un ordine di piccoli rettangoli di plastica da comprimere e non …“le piccole voci / della mia anima”. E gli occhi guardano “sopra” le cose… e non dentro. Non cercano nient’altro che quello che vedono, non ne plasmano la forma, non ne trasfigurano il colore.
Sono giornate in cui ti ritrovi a dover fare i conti con l’esistenza, senza possibilità di fuga, un corri-corri seminato d’ostacoli, che ti fanno inciampare, a volte, facendoti male… e il dolore lo senti come dolore.
E non è certo il lavoro ad addolcirmi le ore, magari regalandomi attimi di filosofia in una giornata di pragmatismo. Nel mio ufficio di consulente finanziario sorveglio, per i clienti, l’andamento dei mercati e lo sviluppo (o, piuttosto, il regresso) dell’economia e della finanza: cioè quanto di più rigoroso, sterile ed odiosamente materialista possa esistere al mondo! Tassi d’interesse, indici di mercato, flussi e cicli finanziari, dare ed avere… soprattutto avere… sono le catene che m’imprigionano la mente, tanto da farmi desiderare la poesia come il naturale “cantuccio” sul quale intanarmi la coscienza…
Ma oggi non c’è verso… oggi no…
Questa mattina i numeri che ho davanti non son’altro che la misura del dispiacere che dovrò dare a chi ha perso, ancora, altro denaro, ed i grafici ne sono l’immagine…Ed io… io dovrò prendere il telefono, che oggi è solo la strada più veloce per dare cattive notizie, e confondere il lume del cliente cercando d’addolcire la sua amarezza… e le mie colpe. Quei grafici, oggi, non riusciranno mai trasformarsi in… “gelide ossute dita / che graffiano nebbia / e raccolgono sabbia” o… “ l’urlo disperato / della pancia piena / e del cuore deserto”,…
No, oggi non ce la faccio.

Oggi, proprio, non c’è poesia…